domingo, 11 de septiembre de 2011

Confesión.

Estoy cansada de los pájaros y de las jaulas. De la poesía y su escaparate expositor. Y de la sangre, las vísceras y el sexo. La poesía agota, la poesía mancha, suda, enfanga.
La poesía agujerea mucho más directamente que la prosa. Clava, pico y pala, las palabras. Hace daño. ¿Por qué entonces más y más poesía? ¿Por qué? Por qué no decir basta y morir.



Sentimentiras.

28 comentarios:

diego Trad dijo...

Creo que tú ya diste la respuesta: porque decirle "basta" a la poesía es morir. Es olvidar lo que uno es, siente, quiere y piensa.
Besos

Sentimentiras dijo...

Pero la gente a la que no le gusta la poesía vive.

¿Es su vivir, por ello, menos verdadero que el nuestro?

:D

diego Trad dijo...

Quizás. Pero una vez que se ingresa al mundo de la poesía, todo se torna distinto: los colores, los sabores, las sensaciones, los sonidos, la forma de percibir las cosas.
No es fácil evadir ese mundo tan hermoso.

Kramen dijo...

Mira me parece muy bien todo lo que has dicho, pero eso del sexo, si que no te lo permito jejeje.

En otro orden de cosas...

Por que no puedes decir basta?

Lo sabes tu, esta dentro ti y no puedes obviarlo... aunque duela y escueza, tus palabras van en ese formato, tienen ritmo, rima, coherencia... las entiendes como si fueran agua que beber, sudor que excretar...

Por mucho daño que te ocasionen son como bebes perfectos y preciosos surgidos desde tus entrañas.

Tu das vida, los prosistas construyen edificios llenos de aristas y cubiertos de hormigon, pesados, densos sin vida ni color.

Dar vida mata por dentro... pero a la vez te hace inmortal... Sonrie, ya que has llegado hasta aqui, porque parar?

Sentimentiras dijo...

No creo que la vida de la gente que no lee/escribe poesía sea gris o sin colores. Podemos pensar que la nuestra tiene sólo más matices o más perspectivas desde donde ver las mismas cosas.

Estoy cansada del sexo dentro de la poesía, Kramen. Fuera no. Fuera no se cansa nadie jajaja.

Raquel F. dijo...

La poesía, como el bisturí, daña a la vez que reconstruye.

Jana la de la niebla dijo...

Se puede vivir sin poesía, como se puede vivir sin amor, pero una vez la has conocido, duele su ausencia, es una amputación. No reniegues nunca de la poesía, por favor, es esa amiga que nunca falla.

Anónimo dijo...

Cuidado podéis acabar siendo engullidos por vuestro propio ombligo, que crece y crece y cualquier día os perdéis en él como en un agujero negro.

Saludos

J

Sentimentiras dijo...

Yo mañana me voy a dejar engullir por un agujero negro llamado "cervezas con amigos".

¿A que ese te gusta más, J?

;)

VOLIANIHIL dijo...

La poesía sólo es otra forma más de expresión, no hay que menospreciar las otras, por muy poco artísticas que nos parezca (o directamente aunque no lo parezcan a nuestros ojos). No subestimemos lo que desconocemos (¿la apoética?)

Sentimentiras dijo...

Eso es lo que trataba de decir, Diego. Tampoco creo que se haya menospreciado, sólo que mucha gente piensa que la vida con poesía es como más... ¿bonita? o colorida o un montón más de adjetivos de ese estilo.
Y está bien eso, está bien creer que se vive en el color. Está bien creer que lo demás es un poco más gris, pero a pesar de eso, vivir en el gris cotidiano y hasta quererlo. Porque somos escalas cromáticas.

Pero me canso de tanta poesía. De la mía. De la de los demás. Nada grave. Cerveza a ratos.

Anónimo dijo...

Yo la verdad es que prefiero a cualquier cajera de supermercado, a cualquier ama de casa o a la obrera de una fábrica que no hayan leído un poema en su vida que a la cuadrilla de tías tristes, pedantes y frustradas que andan por tu blog pontificando sobre literatura sin tener ni puta idea ni de la realidad,nide la vida, ni por supuesto de la literatura .

Mejor unas cervezas con los amigos, y además el Real Madrid va el primero.

Un saludo.

J

Sentimentiras dijo...

Ay, cómo echaba de menos tus comentarios ácidos, J.

Tranquilidad.

Charcos dijo...

pero si es que no por leer poesía se vive una realidad virtual diferente ni se levita ni se es más (quizás si menos... por los berrinches ajenos cuando se te clava un poema y tiemblas y te mueres o vuelas)

quizás es que para mí es más una necesidad inevitable, como lo es garabatear constantemente.

Besicossss


y hartarnos nos hartamos todos sobretodo si la monotonía es la tónica

Leonel Licea dijo...

Pregunta retórica? quizá, en el final está la respuesta. Quién lee poesía, quién la ama, cuando dice basta, muere.

· dijo...

Poetry is a drug.
And you're hooked.

Raúl Campos dijo...

La poesía es lo que nos vincula con la humanidad que parece no tener el ser humano. Es lo que nos hace descubrirnos aprendices de sabios y ansiosos de comprender. La ignorancia sólo hace libres a los necios.

Nadie dijo que el camino de comprender, que es el mismo que el de la poesía, sea fácil. Nadie dijo que no hubiera cristales empañando el subsuelo. Nadie dijo que sólo el bien fuera bueno.

http://contadsisoncatorce.blogspot.com/2011/08/partes-desiguales.html

El mundo de Yas (Andrés) dijo...

Hay diferentes formas de masoquismo... El poeta es simplemente uno de ellos...

Isabel dijo...

Cada uno tiene sus enganches y los lleva como puede, jajaja. La poesía está en tu ADN linda.
Una aburrida pretenciosa del Barça
Un besito linda
Isabelnotebook

Sergio dijo...

Estoy con Volianihil, toda forma de expresión es válida, la poesía simplemente es una más que ayuda a intentar comprender (al menos en mi caso) las realidades que nos rodean (realidad no hay una J, háztelo mirar)las que sentimos, las que soñamos. Nada empiza y nada termina en la poesía. Y sí, a veces duele, pero son muchas también las que sonríe.

le collectionneur dijo...

Confesión.
Creo que mientes, no estás cansada de la poesía.
la poesía vive dentro de ti y te da pasion o tu se la das a ella.
Yo ni vivo, ni entiendo, ni pienso en poesia.
¿Estoy muerto acaso?

tomas rivero dijo...

No me importa repetirlo por décima vez:
La Poesía es una santa
laica
liberalmente emputecida
hasta el cansancio.
-Efraín Huerta-

Aparte de eso la poesía es una manera de estar en este mundo. Una manera que duda y ama a la vez este mundo.

Y anónimo J no es ácido. Es un hombre. Sí, ya sé que hay otros hombres, claro, pero él es mayoría. Y está contento. Cree que las mayorías tienen la mayoría.
Aparte de un hombre es un hombre inseguro.
Resumiendo, la poesía no sirve para nada. Pero lo arregla todo. Así cuando ya está arreglado, algunos se preguntan ¿qué me pasaba?

Minerva dijo...

Porque a veces, lo más simple, es lo que nos mantiene vivos.

Elena Lechuga dijo...

quién sabe...
yo no

MAR dijo...

tirarse al río... c'est la vie!

Pablo dijo...

Dolor y placer siempre van unidos en la vida como en los versos.

POEMAS SÉPTICOS dijo...

Me encanta este poema. Saludos.

Eleanor Smith # dijo...

Porque la poesía es infinita *

Un beso o 2 #