Cíclico.

 

Boca que durmió en mi boca,
ojo que vigiló mi ojo.

 

Ingeborg Bachmann

 

Manuel de minéralogie by Alfred Des Cloizeaux

Todo lo que hemos perdido en algún sitio
terminamos encontrándolo
en otro lugar bajo otro nombre.


No hay más memoria
que la repetición.


Rocío.

Impaciencia

Un bloque de hormigón triste
que por las noches ruge
y un umbral sin puerta
ni felpudo de bienvenida.

Los días que van ardiendo como
un puñado de leña en el bosque
o en unos pulmones
y la sangre bombeando en alguna sien
ajena
siempre ajena.

Las ganas de acabar con todo
de decir basta
hasta luego,
me marcho,
no puedo esperar más
me incendio.



R.

El hilo que nos (des)ata.

Un día me acordaré de la escena, me perderé en el pasado.

Roland Barthes

Ilustración de Mathil de Roussel

No te voy a engañar, el nudo sigue ahí. Que ya no es de 20 lazos, no es un nudo profesional, sino un pequeño embrollo, un enredo. Pero estar, está ahí. No te engaño. Pero puedo barrerlo disimuladamente y esconderlo debajo de la alfombra: no es más que suciedad. O abrir la ventana y esperar que corra el viento y se lo lleve: es solo arena. Lo que ocurre es que conoce el camino de vuelta a casa y siempre termina regresando y yo esperándolo, pacientemente, como Penélope esperó a Ulises.

Pero también sabemos, porque he dicho que no te voy a engañar, que un nudo no dura para siempre. Que solo basta tener falanges y dedos y ganas. Sobre todo esto último: ganas de desenredar. Si no lo hago es porque me entristece hacerte desaparecer. Porque el poder de uno mismo es ilimitado, lo sabes, y puedo hacer que desaparezcas. Puedo estirar la cuerdita y deshacerme de todo, menos de los recuerdos, claro. Pero estos serán tan míos que al final se convertirán en una invención. Puedo hacer una bovina de hilo de todo esto. Convertirme en Ariadna. Ayudar a Teseo. Liberarnos. Desenredarte. Decir adiós.

Confesarte que no me arrepiento de nada, solo de mi buena memoria y de mis dedos torpes.



Rocío.

Cénit

 Sí, la palabra justa es abandono.

Vicente Gallego 

 

Fotografía obtenida aquí.

Me pregunto
qué represento
ahora
qué función
qué huella
tengo
dónde quedo
a quién pertenezco.

Rocío.

Feliz 2013.

 

 

No abrimos armarios ni tiramos vasos,

no preguntamos ¿me quedo aquí toda la eternidad?

 

António Lobo Antunes

 

Una polaroid con mis pies en algún lugar de Escadinavia.

 

 

Este 2012 fue una puta pena de año, así mismo lo digo. De los peores años de mi vida como he dicho en twitter, junto con aquel año de mi infancia en que descubrí que Camilo Sesto hacía playback y estuve llorando toda una tarde. Pues 2012 está ahí, ahí, en cuanto a desastres emocionales. Me quitaron la beca pero lo compensé con un 10 en mi TFM. Conocí a gente bonita y a gente no tan bonita. Publiqué poemas en alguna antología que no tengo, porque soy especialista en publicar poemas en libros que luego nunca llego a comprar. Le dije a mis mejores amigos que los quería mucho, me reí con ellos y creo que bebí más de la cuenta también, con ellos. Me caí varias veces por la calle, una de ellas al bajar del autobús, colapsando la acera. Me aplaudieron una vez en la clase del máster por salir voluntariamente a la pizarra para hacer un ejercicio que no había hecho casi nadie. Me vicié a Fringe, gané un premio, di clases de lengua en prácticas con alumnos de verdad y hasta les cogí cariño. Fui dos veces a urgencias. Me puse mala más de 4 veces, seguro. Salí en varias ocasiones en el periódico. Me mudé de piso. Me enamoré fugazmente cada semana. Me equivoqué cada día. Fui al castillo 2 veces, la 2ª fue con la persona adecuada. Descubrí varios poetas nuevos. Me peleé con gente. Me reconcilié. Me dejó de gustar "Lolita". Escribí muchos poemas, me manché las manos de tinta en sueños. Me quedé sin tipp-ex. Me fui de viaje a Suecia y me enamoré. De verdad. Me rompieron el corazón. También de verdad.

Así que bueno, no sé la balanza como me queda, pero vamos, 2012, vete y no vuelvas más. Feliz año, amigos y amigas.

Rocío.

Cumpleblog

 

 

Llevo toda la tarde sumergido
en ese olor de fiesta y de coraje.

 

Luis Alberto de Cuenca

 

 

 

 

Hoy este blog cumple 4 añitos,

4 haces de luz.

Gracias por vuestros ojos lectores.

78 de hace algún tiempo.

 

Y hay amores que duran algo menos que un beso,
y besos que han durado algo más que una vida.

Luis Rosales.

Llegar cuando alguien ya ha nacido,
cuando alguien ya ha vivido lo suficiente
como para hacer hueco a otras personas.


Llegar como quien se despista un rato
y se encuentra,
de repente,
en un lugar agradecido.



Rocío.

La palabra 'amor' se escribe con las ocho letras de tu nombre.

Llevo tu corazón conmigo

(lo llevo en mi corazón).

E.e.Cummings 

Nunca le he dicho te quiero delante de nadie,
todavía nos da vergüenza la gente.
Aún nos estamos acostumbrando a las manos,
a llevar el mismo paso por la calle,
a decir nosotras.
Todavía nos sonrojamos si alguien nos dice algo:
qué buena pareja hacéis.
Entonces el rubor y el mirar hacia abajo
cogerse torpemente de los dedos
soltarse después,
hacer como que puedo caminar sola
unos pasos por delante.
Aún
no hemos empezado y ya
sé que podría estar aquí
durante toda la vida
escribiéndote esto.


Rocío.

Aún, todavía, siempre.

 

En realidad usted fue siempre una imagen.

La imagen que yo creé a partir de un conjunto de anhelos, de deseos incumplidos, de pequeños fracasos. Así ingresó usted a mis insomnios.

Mario Benedetti

Las posibles vidas de Mr Nobody, 2009, Jaco Van Dormael.

Es imposible no imaginarte en el futuro,
no acariciar la posibilidad de que
entres en casa
despeinada,
con las manos manchadas de rotulador verde,
más preciosa que nunca,
es verdad,
porque el cansancio a ti te sienta bien
admítelo,
te hace más paciente.

Me contarás historias de brujas y princesas,
las últimas canciones infantiles,
que Pedrito se cayó y le pusiste una tirita de dinosaurios en la rodilla
que me echaste de menos todo el día.

Es imposible no imaginarte en el futuro
no pensar en la posibilidad de un espacio común,
incluso de un tiempo
que dure más que un reloj de arena,
que suene más alto que el siempre.



Rocío.

Remedia Amoris.

Probablemente de lo que más se haya escrito en la tierra haya sido del amor. Como si existiera una urgencia fatal por contarlo al mundo, por atraparlo, por definirlo.
Todo el mundo sabe de amor y no sabe a la misma vez. Conoce y desconoce.
Pero ni las médulas que ardían para Quevedo, ni el haberlo probado de Lope, ni siquiera ese beso entre Burt Lancaster y Deborah Kerr son suficientes motivos para aprehenderlo. Porque sí, puedes alzar la vista y repasar todo lo repasable: el amor ya estaba allí. A Safo le dolía en el pecho de nostalgia el corazón. Y a mí, más prosaica, me da por callarme, abrazar el silencio, no decir nada, sonreir y saber que no seré capaz jamás de escribir una línea acerca del amor.


Rocío.