Hay que vivir sin estar realmente preparados para la vida,
improvisando sobre la marcha,
como quien toca de oído, a ver qué sale.
Eloy Tizón.
No sabría escribirte nada justo, solo la rabia.
Casi un año de silencio que solo podía romperse con más silencio. Es la falta de sonido la que atraviesa siempre las voces y las hace trizas.
Quería escribir y solo manchaba el dolor.Y toda esa gente por medio, que huye por si acaso, para no salpicarse, para no mezclarse con tu tristeza.
Y tú solo quieres que todo se rompa y algo empiece de nuevo, pero nadie lo entiende. Nadie salvo la rabia y el insomnio.
151 días después:
la pérdida.
el desconcierto.
el silencio.
Y este amor que te salva hasta de la muerte.
R.
14 comentarios:
un placer pasar por aquí!
cariños,
Es el silencio, siempre. Más allá de toda palabra.
Al final, justo después de todo, el silencio acaba por reconfortarte. Creeme.
Me gustó!
El silencio es la muerte, una habitación vacía, un tronco seco, un pedregal, una hoja afilada de acero. Que no se apodere de ti el silencio.
Un abrazo.
Genial. Me quedo por aquí :)
Ay ay! Cómo no supe antes de este jardín. Anido por aquí, colgada de una ramita de sauce.
A veces también es el silencio quien nos salva...otras solo duele. Del amor creo que no tengo nada que decir.
Increíble.
Muchos besos,
http://bailandoenlacornisadelpiso23.blogspot.com.es/
Deberias salir ya del silencio, las mejores flores salen en otoño, cuando ya todo parece muerto.
Solo el silencio que no eliges es el que te mata.
Interesante reflexión :)
Interesante reflexión! Me quedo por aquí, en un rincón escondida.
Sigue escribiendo
Gracias por existir (y escribir mientras tanto)
Te leo en silencios me gusta leerte
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