Cíclico.

 

Boca que durmió en mi boca,
ojo que vigiló mi ojo.

 

Ingeborg Bachmann

 

Manuel de minéralogie by Alfred Des Cloizeaux

Todo lo que hemos perdido en algún sitio
terminamos encontrándolo
en otro lugar bajo otro nombre.


No hay más memoria
que la repetición.


Rocío.

Impaciencia

Un bloque de hormigón triste
que por las noches ruge
y un umbral sin puerta
ni felpudo de bienvenida.

Los días que van ardiendo como
un puñado de leña en el bosque
o en unos pulmones
y la sangre bombeando en alguna sien
ajena
siempre ajena.

Las ganas de acabar con todo
de decir basta
hasta luego,
me marcho,
no puedo esperar más
me incendio.



R.

Cénit

 Sí, la palabra justa es abandono.

Vicente Gallego 

 

Fotografía obtenida aquí.

Me pregunto
qué represento
ahora
qué función
qué huella
tengo
dónde quedo
a quién pertenezco.

Rocío.

Cumpleblog

 

 

Llevo toda la tarde sumergido
en ese olor de fiesta y de coraje.

 

Luis Alberto de Cuenca

 

 

 

 

Hoy este blog cumple 4 añitos,

4 haces de luz.

Gracias por vuestros ojos lectores.

78 de hace algún tiempo.

 

Y hay amores que duran algo menos que un beso,
y besos que han durado algo más que una vida.

Luis Rosales.

Llegar cuando alguien ya ha nacido,
cuando alguien ya ha vivido lo suficiente
como para hacer hueco a otras personas.


Llegar como quien se despista un rato
y se encuentra,
de repente,
en un lugar agradecido.



Rocío.

Remedia Amoris.

Probablemente de lo que más se haya escrito en la tierra haya sido del amor. Como si existiera una urgencia fatal por contarlo al mundo, por atraparlo, por definirlo.
Todo el mundo sabe de amor y no sabe a la misma vez. Conoce y desconoce.
Pero ni las médulas que ardían para Quevedo, ni el haberlo probado de Lope, ni siquiera ese beso entre Burt Lancaster y Deborah Kerr son suficientes motivos para aprehenderlo. Porque sí, puedes alzar la vista y repasar todo lo repasable: el amor ya estaba allí. A Safo le dolía en el pecho de nostalgia el corazón. Y a mí, más prosaica, me da por callarme, abrazar el silencio, no decir nada, sonreir y saber que no seré capaz jamás de escribir una línea acerca del amor.


Rocío.

Cualquier tierra muda.

Morir, sí, aquí, donde todo es nieve o silencio.

Leopoldo María Panero

 

 

 

 

 

 

Hay algo de muerte en la felicidad. En cada pequeño instante feliz hay algo de definitivo, de último. De terminar un viaje, de acabar un camino, de encontrar lo que se buscaba. De abrir una puerta, de que entre la luz y nos ciegue, de atravesarla. De decir adiós en cada sonrisa, en cada amor.

 

 

Rocío.

Esperar o buscar.

 

 

Mas yo sigo aquí inmóvil, como en suspenso... Esperando que aparezca un signo en el que poder creer. Y así huyen los días, los meses y los años.

 

Arthur Miller, Después de la caída.

 

 

 

 

Foto tomada de aquí

 

 

 

Para qué nos vamos a engañar, a veces esto es cierto. A veces todo el terror va por dentro y la gente gasta toda su vida esperando algo que ni siquiera sabe si llegará. Como si fuéramos por la vida cargando un aparato, un detector de metales, igual que la gente que va a la playa y quiere encontrar monedas y rastrea toda la arena, nosotros buscamos una señal que nos haga entender nuestra existencia o que justifique el hecho de seguir respirando.

 

Pero a veces tenemos suerte. Y ansiamos algo durante mucho tiempo y un día, de repente, aparece. Dejas de recordar entonces los días, los meses o los años que han podido huir. Y no sabes muy bien si has sido tú el descubridor o el descubierto. Pero eso no importa ahora, ahí está nuestro porqué. El aparato emite pitidos. Ahí está, disfrútalo. Somos los más ricos de la playa: la hemos encontrado.

 

 

Rocío.

Volver.

El silencio hace poema.
Ella también.


R.

Ene de niebla, de nadie.

Y no he vuelto a ver a Nástenka. ¿Entristecer con mi presencia su felicidad, ser un reproche, marchitar las flores que se puso en los cabellos para ir al altar? ¡Jamás, jamás! ¡Que su cielo sea sereno, que su sonrisa sea clara! Yo te bendigo por el instante de alegría que diste al transeunte melancólico, extraño, solitario… ¡Dios mío! ¿Un instante de felicidad no es suficiente para toda una vida?

Noches Blancas, F. Dostoievski.

Fotografía aquí

Cuando la niebla creció
él perdió a Nástenka.

Durante días
meses
y un tiempo sin horas
él odió la niebla.
Odió el fenómeno metereológico,
aquel lugar sin nombre,
vivir para siempre
mirando una sombra,
el hueco vacío
las manos heladas
los pronombres indefinidos,
el reino donde van a parar
los objetos perdidos
de la piel perdida
la espuma
la cresta.

Cuando
la niebla creció
él odió la niebla,
los instantes de felicidad
que no merecen nunca las pérdidas.


Rocío.