lunes, 11 de noviembre de 2013

περί


No va sernos difícil
inventar otra ciudad
teniendo ya un nombre
y un enigma
y unas alas.

Pedro Casariego Córdoba





El café que aún no me has preparado y que yo no he dejado encima de la mesa
sin beber
porque a mí no me gusta el café.

La casa que aún no he visitado
las calles que se resisten a ser paseadas
las películas sin ver
las canciones sin oír
toda la literatura secreta
que hay detrás de tus ojos,

la cama que todavía no hemos deshecho:
los besos
abrazos
y el insomnio
de toda tu sangre
golpeando la piel
y la noche.

Todo lo que no existe sino en el deseo doloroso y cálido
de la distancia.


Todo eso que aún no hemos vivido

todo eso que aún no somos

y que ya nos está construyendo.




R.










Fotografía: René Groebli. 

 

sábado, 26 de octubre de 2013

E.


Sabiendo que jamás me he equivocado en nada, sino en las cosas que yo más quería.

Luis Rosales

Entre el 'lo que no fuimos' y el 'lo que nunca seremos' se encuentran todas las cosas que tanto tememos, si entendemos como temible amar el hecho equivocado.

Todos esos actos de azar y de repetición, todo eso que te reafirma como persona, como eterno buscador de imposibles. Como el que se ha de saciar solo con lo intangible. Todo eso que lees, todo lo que ves o lo que escuchas y que te perfora dentro pero te deja vacío o quizá demasiado lleno porque, créeme, da igual la perspectiva.

Entre lo que no quisiste ser y lo que no llegarás a ser, te corre una vida. Y con suerte, un par de grandes amores.

R.

viernes, 18 de octubre de 2013

D.


Los he apresado acaso con demasiada facilidad. He sometido a sus fantasmas a reglas de excepción sin saber que debía reconocerlos a todos en ti. Que siempre desapareces para de nuevo aparecer. 


Paul Éluard



Lo peor del silencio
es todo ese rumor de dentro.

Las puertas cerradas,
las bocas mudas,
el blanco y negro,
la garganta llena
de ropa sucia.

Ese ruido insoportable
que hacen todas las casas
que no habitas.



R.

viernes, 11 de octubre de 2013

lunes, 30 de septiembre de 2013



Si pudiera entender el sentido oceánico que a veces parece tener la vida probablemente no estaría aquí. Estaría cruzando el mar a nado, congelada de frío pero feliz de saber.


sábado, 21 de septiembre de 2013

martes, 23 de julio de 2013

A.




A veces,
los que escriben también
quieren callar,
guardar silencio
durante días,
no escribir nada,
no abrir ninguna puerta.


Rocío.

viernes, 3 de mayo de 2013

Cíclico.


 
Boca que durmió en mi boca,
ojo que vigiló mi ojo.
 
Ingeborg Bachmann
 

Manuel de minéralogie by Alfred Des Cloizeaux



Todo lo que hemos perdido en algún sitio
terminamos encontrándolo
en otro lugar bajo otro nombre.


No hay más memoria
que la repetición.


Rocío.

viernes, 1 de marzo de 2013

Impaciencia




Un bloque de hormigón triste
que por las noches ruge
y un umbral sin puerta
ni felpudo de bienvenida.

Los días que van ardiendo como
un puñado de leña en el bosque
o en unos pulmones
y la sangre bombeando en alguna sien
ajena
siempre ajena.

Las ganas de acabar con todo
de decir basta
hasta luego,
me marcho,
no puedo esperar más
me incendio.



R.

miércoles, 9 de enero de 2013

Cénit



 Sí, la palabra justa es abandono.

Vicente Gallego 

 




Me pregunto
qué represento
ahora
qué función
qué huella
tengo
dónde quedo
a quién pertenezco.

Rocío.